— Твою мать! Куда под колеса лезешь, ур-род?! Слепой?! Да я тебе сам сейчас глаза на задницу натяну! Я же…
Стас поднял руки, заранее и оптом сдаваясь, извиняясь, соглашаясь и принимая все укоры и “комплименты”.
— Извини, отец, извини. Машина заглохла, а никто не останавливается…
— Ур-род! — рявкнул мужик. Но все же чуть сбавил обороты: — Ну еще бы они остановились! Ради всяких ур-родов в моторе колупаться! В чужом! Под дождем! В масле!.. Чего доброго еще и твою машину отберут!
Молодец, отец. Давай-ка переведем тему, уведем ее подальше от задевшего за живое. Утихомиримся, успокоимся…
— Так у тебя же, отец, застраховано поди… — осторожно сказал Стас, разглядывая водителя.
Невысокий, метр шестьдесят с кепкой. Худощавый. Это хорошо.
— Да застраховано, застраховано! При чем тут машина-то? Ее угонят, а вот тебя в землю положат и веточками прикроют… Что за дурной народ… А, ладно! — Он махнул рукой. — Ну что у тебя, чумной? Кто ж вас таких на свет-то рожает, ур-родов чумазых, прости господи… Ну пошли, показывай, что у тебя с…
Водитель осекся.
Обвыкся в темноте, и в начинающемся рассвете разглядел, с кем разговаривает. Разглядел перемазанную грязью одежду, синяк на скуле, исцарапанное лицо…
— Твою мать!
Водитель развернулся и припустил обратно. Взлетел на крыло, сунулся внутрь кабины — и как ошпаренный вылетел обратно.
— Твою мать!!!
С пассажирского сиденья, скаля зубы, выглянул Лобастый. Кажется, не один… Не видно, сколько их там. Но это и не важно. Главный зритель тут другой. И он-то увидел столько, сколько нужно.
И даже с лихвой. Водитель, пятясь от кабины, оглянулся на Стаса.
— А… а… — Он махнул рукой в сторону машины.
Похоже, он не отказался бы послушать, какого дьявола модифицированные крысы тут делают так далеко от Старого Города, да еще в кабине его фуры.
— Не шуми, отец, — сказал Стас. — Не шуми.
На всякий случай достал пистолет. Но на водителя не навел, просто продемонстрировал. Во избежание. Чтобы не вздумал рвануть в лес.
Убежать-то не убежит, конечно, крысы его мигом догонят. Но к чему лишняя трата времени?