— Парень, ты чего… я… да бери, только…

— Не трясись, отец, все нормально. Никто тебя трогать не будет, не душегубы. Давай-ка к машине… Да нет, не к своей. К моей.

* * *

Багажник ему оказался впору. Ноги, конечно, пришлось согнуть в коленях — но лежал вполне комфортно. Стас взялся за край капота.

— Нормально?

— Я же задохнусь здесь, — буркнул мужик. — Ты бы хоть дырки пробил…

Дырки… Дырки бы и вправду не помешали. Это не Граф, не один из его ребят, к нему ничего личного. Вообще невинно пострадавший, черт бы его побрал… Не дай бог, если в самом деле задохнется.

Но дырки — это надо возиться. Рыться в инструментах, молотить корпус… Стас поморщился. Ладно, сделаем проще.

Опять достал “хек” и снял с предохранителя.

— Эй, эй! Не надо дырок, все нормально!

— Да не блажи ты, отец… Приподнимись лучше, у меня рука…

Водитель проворно приподнялся. Стас поднял голову, огляделся. На дороге пусто. Кроме “нивы-шевроле” и фуры никого. Замечательно.

Почти вплотную приложил дуло к днищу багажника и нажал на курок.

Грохот от выстрела, собранный маленьким багажником, как рупором, и брошенный прямо в лицо…

— М-мать! — Голос водителя стал совсем тихим. Стас подождал, пока в ушах чуть отлегло. Посоветовал:

— Открой рот.

Сам тоже открыл рот, передвинул руку на десяток сантиметров вдоль задней стенки багажника, еще раз нажал на курок.

По ушам опять врезало, но уже не так сильно.

— Ложись, теперь не задохнешься. Водитель лег. Покосился на Стаса.

— И долго мне тут?..