Стас включил прицел, нашел светом тельце Лобастого.

— Курс? Пируэт: “Юг”.

— Точно?

Пируэт: “Точно”.

Стас вздохнул.

Человек мог бы ошибиться. Но не модифицированные крысы. Их поворотами не запутаешь. Все откладывается в памяти. Каждый поворот. Причем откладывается точно-точно, с точностью не то что до градусов — до минут и терций. Любой профессиональный астроном обзавидуется такой точности калькуляции углов.

И если крысы уверены, что курс на юг — значит, курс действительно на юг.

Но тогда уже должен быть центр города. За Садовым кольцо. С “друзьями” Арни.

Если только…

Нет, не может быть. Стас помотал головой. Этого не может быть, потому что не может быть никогда!

Лобастый опять закружился. Вопросительный паттерн.

— Все, ребята, привал. Похоже, пора баиньки. Что-то я уже ничего не соображаю… Возвращаемся на поворот, там был сухой пол.

Стас выключил прицел. Об ногу кто-то потерся.

— Пошли, — согласился Стас.

Привычно следуя за контролирующими ударами хвоста по ноге, зашагал назад. Когда хвост застучал часто-часто, остановился. Нащупал руками стену туннеля, угол…

Пискнуло.

— Да знаю, знаю, что тут порожек…

Стас нашел ногами плохо подогнанные плиты, шагнул. Под ногами стало сухо. Еще пара шагов. Теперь можно и присесть.

— Все, приехали. Стоп машина. — Стас стянул с себя плащ, постелил его на боковое закругление трубы и присел, потом осторожно привалился к стене. — Будем ждать ночи. Потом попробуем выйти на поверхность.

Ночью солдаты должны уйти. Если не от страха перед крысами, то хотя бы потому, что ночью солдатам полагается спать. Останутся лишь клюющие носом часовые.