Или свою игру ведет?

И еще — о каком письме речь…

Чистюля прищурился, разглядывая Стаса. И вдруг ухмыльнулся. Самым мальчишеским образом.

— Так это не твое письмо?.. Эх ты, дрессировщик! — Чистюля, ухмыляясь, помотал головой, словно не мог поверить. — Так вы что же, так и не вскрылись с этой мартышкой? Так до самого конца и не понял, кто это?

Сотрясаясь в беззвучном смехе, Чистюля опять помотал головой, отказываясь верить.

— Эх, Крысолов, Крысолов… Я-то решил, что ты все понял и вы с мартышкой вскрылись. Письмо-то было от твоего имени, твоей электронной подписью зашифровано…

Стас скрипнул зубами.

Черт возьми! Сволочная мартышка! Так вот почему планшетка норовила разрядиться, даже когда не работала! Как же, не работала… Стоило отлучиться — и Серый за ней, получается, все время сидел, когда мог?

Ну да. Вот отчего эти утренние слабости, когда приходилось его оставлять одного…

А он по сети ползал. Новости смотрел. Кому-то в Старом Городе приказы передавал. Личные файлы изучал. Письма рассылал…

Чистюля перестал скалиться. Сказал вдруг совершенно серьезно:

— Золотое у тебя сердце, Крысолов…

— Ну да! — тут же отозвался Стас. — Золотое. Как ключик… И хозяин у этого золотого сердца… Тоже как Буратино…

— Ладно, не прибедняйся. Я же знаю, отчего ты стал Крысоловом.

— Да?

— Да. Знаю я все про твоего Арни…

Стас открыл рот, но так ничего и не сказал.

— Ладно, расслабься… Не заложу. Ни Графу, ни кому еще… Стас наконец-то обрел дар речи.

— Откуда ты знаешь?

— А кому ты фургонами фрукты возил? Крысам, что ли? Это ты Рубаковым можешь рассказывать…