— Студентки мы… — пискнула самая смелая из девок, судорожно прикрывая полураспахнутое декольте.

— Проститутки вы. Кто ж еще в ночном белье будет на людях днем расхаживать. Сколько заплатили? — в ледяном взгляде лейтенанта не было ничего мужского, похотливого.

— Сто гривен… За акцию…

— Дешевки… — Лейтенант дернул щекой и сплюнул под босые ноги девок. — Сержант. Этих в отдельную машину. И смотри там!

— Да на кой они нам, лядящие! — скривился сержант. — Через них поди полгорода прошло… Тьфу!

И, вполне искренне, сплюнул тоже.

— Стой! Этого… В погонах сюда давай!

Два рядовых подтащили под руки единственного из ряженых, который был в погонах.

— Поляк? — сердито спросил лейтенант.

— Да что вы! Укр… Русский я!

— Белогвардеец, что ли?

— Эээ… Я…

— В золотых погонах-то почему?

— Какую уж форму выдали в театре… — виновато пожал «золотопогонными» плечами пацан.

— В театре… — хмыкнул лейтенант. — Лицедеи… Ладно, тащите его.

— Подождите… господин… товарищ… А что мне будет? — отчаянно закричал зайцем пацан, которого потащили солдаты.

— Социальная справедливость тебе будет, — буркнул себе под нос лейтенант и тут же забыл про ряженого.

А потом лейтенант повернулся к Павлу:

— Откуда?

— Из Питера. Эээ… Санкт-Петербурга. Журналист я.