Наверное, целую сотню метров не рискуем подняться на ноги.

Бандитов не видно и не слышно.

Трупов на дороге осталось не так много. Значит, остальные успели сбежать. Полагаю, они сейчас далеко!

Сейчас я больше думаю о том, что осталось за спиной.

Дождь едва моросит. Но погода по-прежнему дерьмовая. Клочья облаков клубятся рядом с верхушками сосен. Иногда там, в серой толще, проскакивают вспышки молний…

Идеальная для плазмонов погода.

Мы вползаем на холм, переваливаем через него, и лишь тогда я вполголоса командую:

– Встаём!

Устойчивый, неотвязный аромат озона витает в воздухе. А ещё кажется, что до сих пор где-то рядом – вонь сгоревшей плоти.

К чёрту!

До посёлка осталось не так уж много. Если по прямой через лес – максимум километров пятнадцать.

Часа за три доковыляем.

Об одном стоит жалеть – о пакете с артефактами. Всё, ради чего я тащился на Ярмарку. Столько усилий – коту, то есть плазмону, под хвост…

Обидно.

– Что это было? – шёпотом выдавливает Белка.

– Красивый атмосферный феномен.

Болит обожжённая спина, не хочется вдаваться в подробности.