Вертолет вернулся и снова сделал несколько кругов над акваторией пролива. Теперь он гудел уверенно и сыто, словно готовил какую-то каверзу.

Хорошо, что сегодня туман, сосредоточенно думал Костя. Туман свой, он не предаст. Сегодня мне определенно везет.

– Чего тебе надо? – забеспокоился Брагин, глядя в молочную пелену тумана. – Чего? Улетай, улетай, кыш! – уговаривал он вертолет, и тот, словно послушавшись, скрылся в направлении материка. – Будут сегодня дела, – сказал Брагин. – Ох, чую, будут…

– А что дальше случилось с вашей Соней? – совсем некстати спросил Костя.

Любопытно ему было. Так любопытно, что удержаться не мог, хотя понимал, что Брагину может быть больно. Казалось, что Брагин не услышал вопроса, да и вообще сосредоточился исключительно на движении лодки. Но вдруг, когда Костя уже отчаялся ждать, он ответил:

– Нет Сони… Я не нашел ее в Санкт-Петербурге. Пропала Соня. Конечно, она могла эвакуироваться на восток страны, но, откровенно говоря, надежды на это совсем мало. Сколько лет прошло. Здесь она… – Он похлопал рукой по борту лодки. – Здесь… В братских могилах…

– Почему? – спросил Костя. – Почему здесь? Вдруг она все-таки уехала?

– Потому что поезда к тому времени уже не ходили и самолеты уже не летали, – устало объяснил Брагин, и было ясно, что он говорит так не из-за упрямства, а потому что такова логика жизни, а у нее, у этой логики, свои железные законы, и ничего с этим не поделаешь.

– А как же вы?.. – не унимался Костя, желая одним махом выяснить все вопросы, которые волновали его.

– Я?.. Чего я?.. – со вздохом спросил Брагин. – Я, брат, всю Белоруссию прошел пешком и видел так много смертей, что душа моя огрубела и я уже ничего не хочу от жизни, кроме как рыбачить и читать старые книги.

Они снова помолчали. Потом Костя сказал мечтательно:

– Вот бы мне одну… – И подумал, что готов за хорошую книгу полжизни отдать.

Ему вдруг захотелось рассказать обо всех книгах, которые хранились у него дома, о «Справочнике молодого моряка» за пазухой, об энциклопедии и книге о хоббитах и властелине колец, даже о клочках газет, которые хранились у него под кроватью. Но, конечно же, ничего не рассказал, потому что не к месту это было и не ко времени. Вопрос о Соне К. был ко времени, а обо всем другом – не ко времени. Обо всем другом говорить было кощунственно, потому что Брагин вспоминал свою жизнь, и это была его боль, это было заметно по его лицу и морщине, которая вдруг прорезала переносицу.

– Кончим дело, брат, – сказал Брагин, – зайдешь, я тебе подарю много хороших книг.