— Ты вроде раньше как-то иначе говорил?

— Это ты себе иначе переводил — там, в мире.

Олег промолчал — в теоретической ПВ-лингвистике он понимал чуть меньше, чем ничего.

Оборотень вздохнул:

— У тебя же много вопросов… Спрашивай.

Олег усмехнулся про себя: сейчас по «снайперской» школе следовало бы выстрелить в собеседника тремя-четырьмя четко выверенными вопросами, подкрепив их мягкими, почти незаметными импульсами Волны… Вот только здесь и сейчас это почему-то казалось низкопробным и недостойным школярством. К тому же — он почему-то знал — и не сработало бы…

— Кто ты?

— У таких как я много имен. И племен. Оборотни, сиды, эльфы, альвы, фоморы, нимфы, демоны… ангелы, если хочешь. Как и те, кого ты называешь сарацинами.

— Слова, слова, слова… — вздохнул Олег. — Кто вы?

— Странный вопрос. Мы — Старшая Кровь, Первенцы. Стражи Троп.

— Каких Троп? Между мирами?

Оборотень вздохнул, глядя на Олега, как на туповатого первоклашку:

— Мир один. Он разный.

— Допустим… А вы, значит, эти Тропы от нас, непутевых стережете? Зачем?

— Червяк в яблоке полагает, что яблоко создано специально для него, — пожал плечами оборотень. — Впрочем, возможно, он и прав — кто знает?

— А я полагал, что вы не вмешиваетесь в людские дела…

— А мы и не вмешиваемся. Мы просто есть. Мы были всегда, только не всегда нас можно узнать, — усмехнулся оборотень — и на миг превратился в переливающегося всеми цветами радуги сарацина. Олег готов был поклясться, что даже его Волновой спектр при этом изменился. Ладно, подумал он, в конце концов, на то и оборотень, не будем заостряться на этом…

— Ты ждал меня. Почему?

— Потому что ты должен был прийти. Тебе этого мало? То, что ты должен сделать, касается не только вас.

— Не понял, — честно признался Олег.