На лице турка отчетливо проступало выражение загнанной злобы и страха.

– Тебе что…

– Через плечо. Хавай свой кусок, понял? И на чужой рот не разевай. А еще раз возбухнешь – пальцы переломаю. Понял? Кырли маймун…[93]

Турок кивнул.

– Понял.

Мужик небрежно зацепил с развала золотой браслет на руку.

– За штраф. Пошли.

Он взял ее за руку и повел за собой. Она не сопротивлялась. Озлобленные взгляды жгли спину…

Они вышли с базара, древнего, с несколькосотлетней историей здания на площадь. Летели мотороллеры, озверело сигналили таксисты, пахло куш баши[94] – шашлыком.

– Ты откуда, сестренка? – спросил мужик, щурясь от солнца, непривычного для глаз после крытого базара

– С Киева… – сказала она.

Он не удивился

– Первый раз на рядах?

…

– Сюда просто так не ходят. Сюда только с крышей ходят. Не ходи больше сюда, поняла? Золото лучше в самом порту брать, перед отходом. Там цены повыше – но так, как здесь, не нарвешься. А здесь оптовики берут. Поняла?

Она кивнула.

– Иди. Больше сюда не ходи, если нарваться не хочешь. На, держи…

Он протянул ей браслет. Потом махнул рукой такси…

Не получается только больше – быть опасными без оружия. Опасны те, у кого есть оружие, воля и готовность немедленно его применить, просто так, за наказание переломать пальцы, прострелить голову, забрать браслет или целый Крым. Опасны те, кто ломает людей и страны без лишних разговоров, кто не мучается, не фрустирует, не испытывает сожаления, страха и жалости. Русские. У кого вместо сердца – смесь огня и железа, а вместо воли – пожелание ада, как они поют в своих песнях. Даже в дни Майдана у них не родилось таких строк… И русские приходят и разом указывают каждому свое место. Вот такие русские теперь – на самом деле опасные в неуловимо изменившемся за последние несколько лет мире.

А они, украинцы, дети Майдана – больше не опасные. Разве что сами для себя.