Она вырывается с силой.

– Прости!

Она отталкивает его. Она кричит:

– Блин, да отстань ты, больной!!! Прощаю, блин, прощаю я!!! Не знаю, за что, но прощаю!!!

Он смотрит на нее, открыв рот. Он моргает. Чувствует, как слезы все еще катятся по его щекам. Он держится за грудь.

Это девушка. Короткая стрижка. Подбородок спрятала в шарфе, толстым узлом намотанном на шее. Тонкие запястья торчат из короткой джинсовой куртки – острые локти – в стороны. Дырявые на коленях джинсы. Кеды. Лямки рюкзака.

– Ты че, бухой? – спрашивает она.

Разочарование, а за ним гримаса боли – он закрывает лицо руками. Он слышит ее неслышимые шаги в переулке: она уходит. Слезы снова душат его. Он всхлипывает, пуская нюни в свои ладони. Бормочет что-то. Сам себе? Кому-то?

Безымянный переулок, этот Безымянный переулок… как он мог забыть? Как?.. он не хотел, не хотел, не хотел…

– Эй, – говорит голос из темноты, – ты в порядке?

Вернулась?

– В порядке… – говорит Кровник после неприлично долгой паузы.

Она делает еще пару шагов из темной подворотни на тротуар. Смотрит на него, сидящего на холодном асфальте.

– Блин… – она зябко поводит плечами. – Я ведь чуть не ушла.

– Куда? – спрашивает он.

Она кривит губы:

– Куда надо…

– Ну иди, – говорит Кровник.

Она фыркает: