– Чего молчишь? Как звать-то тебя правильно?

– Старшой. А тебя?

– Старшой. Ой, ой. Сам придумал или твои тебя так прозвали?

– Мои. Давно это было… – Он, кряхтя, встал на корточки и доковылял до меня, сел рядом и протянул руки к маленькому огоньку под моей кружкой.

– У меня там где-то фляжка была, нашел?

– Да и не искал, вон твоя сумка, – мотнул я головой.

Он, не вставая, дотянулся рукой, потянул за лямку и только теперь увидел две бронзовых дуги, лежащих на мешке. Помотал головой, сунул руку за пазуху, убедился, что там пусто, и взял обе в руки.

– Хрень господня! А это откуда? – и повернулся ко мне. – А…

– Хрень, хрень, – покивал я. – Давай флягу, не тяни время. Сейчас твои егеря полезут, придется тебя кончать, и все без чаю.

Он выдернул флягу, передал мне, а сам стал вертеть амулеты. Или не амулеты.

– Это мой, а этот?

– Мой.

– А откуда он у тебя? Давно?

– С детства. Как себя помню. Подарили.

– Кто?

– Женщина, которая один раз назвала себя кормилицей.

– И где это было?

– В приюте. Сколько их всего?

– Твой – четвертый. А как тебя зовут?

– Глаз. А где остальные? И откуда у тебя этот?