– Это наши семейные амулеты. Я только недавно понял, что их должно быть четыре, но я думал, что четвертый – в могиле отца. А ты говоришь: «с детства»…

– А, папаня еще был? Помер?

– Несколько лет назад. Как же так… Они с матерью думали, что ты умер. Могила во дворце…

Я заржал.

– Так и могилка у меня есть? И во дворце? Вот почему я бессмертный… Два раза не хоронят. Так, может, родители меня сами в приют сдали за ненадобностью, а? Братец. Или врешь ты все, чтобы зубы мне заговорить. Не бойся, умрешь быстро.

Тот взял у меня кружку, хлебнул.

– Мать до сих пор убивается, что тебя не уберегла. И у меня поэтому жизнь совсем другая. Я не жалуюсь, так даже интереснее вышло, но…

– А уж какая у меня интересная жизнь… Книжки можно писать.

На склоне встревоженно зашумели птицы.

– Вот и твои лезут, – я встал, подошел к проему, положил на камень арбалет, – сейчас постреляем.

– Не надо. Я выйду, скажу – все уйдут.

– Да ну? А потом что? Где-нибудь тихонько в уголке пырнут? А, родственничек?

– Домой поедем. Вместе.

– И что?

– На мать посмотришь. Этого мало?

– Теперь уже мало. Всю жизнь один, как крыса контулукская.

– Ну тогда уж как дракон.

– А, так вот почему здесь егеря… За шкурой моей.

– Егеря не охотятся на драконов, а стерегут их.

– Ты, Старшой, а для меня – Младшой, жизни не знаешь. Стреляют и шкуры продают. И друг друга. Ну как везде.