– Ну, вот и здорово. Значит, сработаетесь…

Заратустров улыбается по-прежнему мягко, и морщины на его лице не разглаживаются, а, наоборот, набухают провалами, овражками, как у человека, наконец свалившего с плеч огромный груз, все свои дела и теперь расслабившегося и получающего в дар от времени следы множества переживаний, перенесенных с каменным, неподвижным лицом. Севастьянов тоже прикасается к стаканчику.

– Да, а вино – превосходное, Александр Григорьевич! Хорошо вам тут… А я даже отдохнуть толком не успел.

– Отдохнете, Владимир Петрович, – ворчит Заратустров. – В мои годы и отдохнете… Значит, мне готовиться к очередям в собесе? Ну-ну…

– Да нет. Думаю, собес к вам на дом приходить будет, – Севастьянов смотрит куда-то мимо полковника, на прокаленную солнцем террасу, за которой замерли в неподвижности зеленые иглы олив. – Кроме того, вы не… расслабляйтесь. У вас есть теперь работа. И ва-ажная работенка!

– Какая же? Бумажки в кадрах перекладывать из папки в папку?!

– Нет. Охранять. Беречь, как зеницу ока.

– Кого?

– Объект номер ХСН-765698. Последнюю из двух уцелевших Невест!

Севастьянов отпивает вина и веско прибавляет:

– Это приказ, который мне поручено вам передать. И задание… пожизненное!

Заратустров качает седой головой. Кряхтит. Потом потертыми своими губами едва слышно роняет:

– Есть.

– Ну, вот и хорошо… И все-таки вино великолепное тут. Просто завидую!

Последние слова он произносит меланхолично, потому что через террасу проходит Эмилия – гость любуется ее свободным платьем-хитоном, стройными босыми ногами, тихонько шуршащими по горячим каменным плитам… Потом резко встает.

– Что ж, мне пора. Рад был увидеть вас, Александр Григорьевич!

– Я тоже, Владимир Петрович! Благодарен за известия…

Никто тут не рвется провожать или быть провожаемым. Севастьянов, пожав полковнику руку, в один миг превращается в прежнего, сухого и аскетичного немца – доктора Бруно Гассельбахера, – какой и пришел в пансионат час назад. А человек в полотняных штанах и голубой куртке стоит в задумчивости посреди комнаты. Его брови, когда-то редкие, а теперь почему-то кустистые, лохматые, двигаются – он над чем-то усиленно размышляет. Потом Николас Тредиакис, как явствует из записи в книге регистрации этого семейного пансиона, подходит к комоду и давит на медные бляшки. В ящик отправляется книга в переплете из телячьей кожи. Подумав, человек вынимает из небольшой, хитро устроенной между лопаток кобуры плоский черный ПСС на двенадцать патронов и кладет его вместе с книгой. Оружие, действительно, мешает работать с цветами…