Богуш кинулся бежать, грузно переваливаясь с ноги на ногу. Варуша не хотел идти, но пришлось.

Юноша лежал на плаще, зажимая живот.

− Ну-ка, парень, − подсел Варуша, осторожно убирая руки с раны. Такого не доводилось видеть. Будто кто-то вырезал в брюшине круг. Не просто пырнул, а именно вырезал. Как консервную банку вскрыл.

− Лихо тебя паренек уделали.

− Врача сюда! Живо! — забегал вокруг Богуш.

Никто не пошевелился. Вольно ему врача требовать. Сам же отказался принять в обоз. Взнос мал.

− Видел кто? — спросили Варуша Алекса и остальных, рассматривая порезанные в лапшу (самое точное название) внутренности. Ни один доктор не заштопает такое.

− Что делать? — срывающимся голосом спросил Богуш. — Делать что?

− Что делать? Да как обычно, − поднялся Варуша. — Это облегчит, − он достал и подкурил «дирижабль». — А это, − протянул нанимателю пистолет, — избавит от лишних мук.

«От лишней волокиты» − вот что хотел сказать гусятник. Его поняли.

− Ты спятил? Ты спятил? Ты соображаешь своей тупой башкой? − орал Богуш, замахиваясь на наемника. — Ты… Ты…

− А вы говорите, не пойму? Очень даже. Помните? Про шлюху.

Богуш сник, он не признавал правоты наемника. Он бы не признал ничьей правоты, только как это поможет сыну. Не поможет. Уповать на бога? Глупо. Если всю сознательную жизнь вспоминал о нем только в мате, то сейчас к чему?

Варуша неуверен, в состоянии ли Богуш прикончить отпрыска. Так и так ведь загнется. Скорее всего неспособен. А он? Запросто. Чего мучить? Лишний час… полчаса ничего не изменят и ничего не прибавят. Хорошая эпитафия украшает камень, но не покойника.

− На-ка, хлебни, − Богуш попробовал влить в рот раненного коньяк из фляжки. Настоящий коньяк. Из того безвременья, когда его еще выпускали, ценили и восхищались. Нынче атрибут престижа. Высшая марка. Высший шик. Показатель положения…

− Не надо пап, − Алекс сжал руку отцу.

Варуша не вмешивался. Алкоголь и дирижабль вещи не предсказуемые.

− Надо… попустит… Утром, что-нибудь придумаем. Верхом отправлю. Так скорее. Не далеко осталось, − врал Богуш. Не сыну. Себе. А что ему оставалось. Одна ночь и нет у него никого. Одна ночь!

− Да…. конечно…., − не перечил раненный.

− Все устроится. Все…, − шептал Богуш. Плакать он не плакал, давно разучился.