Плечи пронзает резкая боль: один из подошедших солдат заламывает ей руки за спину.

Кажется, она пытается кричать. Вырывается, лягаясь, словно дикий тритт…

Но все ее сопротивление приводит лишь к одному: сильный удар в живот выбивает воздух из легких, заставляет скрутиться от боли…

— Подготовить расстрельную команду, мэм?

— Много чести, — холодно бросает женщина. — Пристрелите при первой возможности, вот и все.

Вспышка света — и картина вновь меняется.

…Покрытая струпьями рука в мольбе протягивается к равнодушным прохожим. Больные глаза с отчаянной злобой всматриваются в этот бесконечный людской поток; с ненавистью скользят по очертаниям далеких небоскребов.

Даже панораму города она теперь не может видеть четко — зрение не позволяет. Мир сузился до участка грязной, заплеванной мостовой и потрепанной подстилки, у которой валяется ветхая шляпа.

— Подайте, добрый господин… — жалобно, с надрывом умоляет нищенка — и сама себя ненавидит за это.

Она ведь еще совсем молода… ранение, полученное в одной из бесчисленных стычек, сделало ее жалкой старухой в неполные сорок.

Никому не нужна наемница-калека. А протезы слишком дороги…