Фонарь выхватывал новое и новое. Как же так вышло? Почему они просто сидели здесь? Склеп, не банк. Черт, если бы не оставшиеся здесь бродяги, что точно не вышли из подвалов, много чего придумать можно. Хотя бы то, что дальше и идти не хочется. Просто не хочется. Мертвое – мертвым, живым – живое. А здесь умерло все. Кроме вон тех крыс. И пауков, явно радующихся возможности устроить свой кружок вязания и плетения. Интересно, а жрут они здесь что?

План сильно зарос грязью. Так сильно, что пришлось потратить время и воду, чтобы отчистить. Ага, нам, значит, прямо по коридору и вниз. А там в дверь и налево. Идти всего ничего. Ну, погнали, хорош бздеть. Крутые сталкеры тем и отличаются от прочих, что круты просто невообразимо. Где мы, там пи…ец. Ага, так и есть.

Бывали же на старых кладбищах? В их глубине, откуда они и начинались? Там, где большая часть надписей неразличима? Что зимой, что летом, без разницы, там всегда одно и то же. Тяжело, воздух вязкий и еле шевелящийся. Даже в солнечный день там порой не хватает света, с трудом пробивающегося через густо сплетенные ветки, каждая из которых старше любого пришедшего. Ограды подпирают и наваливаются друг на друга. Птиц почти не слышно, а если и слышно, то хорошего в этом ничего не найдешь. Резкие и громкие скрипы, глухое низкое карканье. Насекомые здесь не жужжат. Они монотонно гудят, плавно и низко пролетая прямо перед тобой. Задевают кожу и волосы, большие, мохнатые и мерзко склизкие.