– Понятно. Колун!

– Да здесь я…

Оборачиваюсь.

Пулеметчик стоит, опершись на стену. Весь изодранный, морда черная, только зубы белые видны. Левый рукав разорван, и рука наспех перебинтована.

– Как ты?

– Контузило… в башке словно футболисты по мячу стучат. Пить хочу…

Оборачиваюсь к сопровождающим. Их уже пятеро, и один перевязывает товарища.

– В санчасть его проводите! И этого тоже туда, неча тут передо мной форсить!

Закинув за плечо автомат, двигаюсь в сторону штаба – сверху все же виднее, да и дым уже немного рассеялся. Сворачиваю за угол и натыкаюсь на тот самый броневик. Сверху мне приветливо машет рукой стрелок.

– Иди-ка сюда…

Он спрыгивает на землю. Совсем пацан…

– Ну ты и отчаюга! – качаю головой. – Рисковый мужик! Сколько тебе лет-то?

– Семнадцать! Будет…

– И уже башенный стрелок?

Парень потупился.

– Заряжающий… Ранило Михеича-то…

– Стрелок! Это я со всей ответственностью заявляю! Держи – от Беглеца лично!

И вытащив из кобуры «Браунинг», вручаю его смущенному парню. На щечках пистолета вырезана большая буква «Х» – не спутаешь!

– Вот тебе и три запасных магазина… Звать как?