— Ничего не получится, — устало промолвил он. Безумие, благодаря которому Леггер чувствовал себя столь сильным, теперь, кажется, навсегда покинуло его. Дар покинул его, впрочем, он так никогда им и не обладал. Тот Дар, те способности по–прежнему оставались в могиле.

— Я ведь не отец, — проговорил Леггер. — Так что ничего не получится.

— Нет, — сказал Стрезличек, и в голосе его была такая далекая печаль. Память Потерь.

Обыкновенный старик. Леггер почувствовал, как к лицу его стала приливать кровь. Мускулы сковало напряжение, дыхание стало лихорадочным. Он полез за пазуху и ощутил прохладу только что заряженной обоймы.

— И нет никакого выхода, — констатировал Стрезличек. — И никогда не было.

Сереющее лицо в обрамлении клочковатой бороды.

— Я был глупцом… Мы оба были хороши.

— Нет, — выдохнул это слово Леггер. — Дураком был лишь ты!

Он выхватил из–за пазухи ствол и направил его на Стрезличка.

— Убить–то ведь может кто угодно. Об этом ты почему–то забыл.

— Нет! — Словно воздух, с шипением покидающий воздушный шарик, Стрезличек стал отдаляться, уменьшаясь. Он замахал руками, словно пытаясь отмахнуться от окружившей его Реальности.

— Это несправедливо! — взвизгнул он. — Твой отец… ведь это он призвал меня!

— Отец мой мертв, — подытожил Леггер. — И ты бы мог жить еще целую вечность…

Держа ружье двумя руками, Леггер прицелился. Блики солнца заиграли на ледяном стволе, огонь блеснул в напряженном зрачке.

— Я больше не верю во все это дерьмо.

«Одна смерть ничем не лучше и не хуже другой», — подумал он, и эти слова прозвучали у него в мозгу — за секунду до грохота, который отозвался эхом, потом звучал еще целую вечность никак не прекращался. Но все–таки этот грохот стих. И в оглушающей тишине Леггер никак не мог сообразить, что же случилось. «Быть может, мое лицо взорвалось, — мелькнула у него безумная мысль. Возможно ли это? У него уже давно было такое чувство, что оно непременно рванет… Правда, он никак не мог вспомнить, с каких именно пор. Сейчас он был совершенно опустошен. И он мог прекрасно это видеть — на земле перед ним лежало нечто забрызганное кровью. Темно–красные пятна расплывались по белой материи, ноги казались, подвернутыми под свесившееся тельце.

Так значит, он все–таки смог. «Ведь на пленке труп был словно сокрушен молниеносным ударом молота, как он падал, разбрызгивая во все стороны кровь, — вспомни!». Пуля подобна молоту.

«Но ведь это же не пленка», — подумал Леггер, пытаясь выйти из оцепенения. Смятение…

«Не мой отец, а я это сделал. Я давно уже понимал, что именно здесь происходит. Я был подобен заведенной кем–то бомбе с часовым механизмом».