– Приди ко мне… приди!

Он знал его имя. Идол в руках Горела оставался неподвижным. Ноги не слушались. Он чувствовал, как его охватывает спокойствие, а лицо становится умиротворенным. Он вышел на Тропу Вознесения и начал подниматься по ней.

– Много столетий я не встречал людей из Голириса… – сказал голос.

– Ты знаешь о Голирисе?

Губы его шевелились, но срывались ли с них какие-нибудь звуки, не имело значения. Была ночь. Он один на Тропе. Позади лежал мертвый Девлин, умирал Мозер. Еще одна неудачная работа в целой цепи таких же провалов. Но сейчас для Горела все это утратило важность.

– Многие слышали о Голирисе, но никто не видел его, – произнес голос в его голове. – Ты все еще его ищешь?

– Всегда.

– Пора отдохнуть, Горел. Пусть не будет ни желаний, ни потребностей. Я – все, что тебе нужно.

– Нет! – возразили его губы. Его губы не желали повиноваться приказам бога. – Скажи мне. Скажи, как найти путь домой.

– Рано или поздно все кончается, Горел из Голириса. Гибнут империи.

– И твоя?

Но бога его ответ не позабавил.

Горел поднимался и поднимался – без конца. Физические усилия, которых требовал подъем, ничего для него не значили, ведь сейчас он по-настоящему был во власти «черного поцелуя», и каждой клеточкой своего тела ощущал блаженство; он был счастлив, так счастлив, как только может быть счастлив человек.

И все-таки он сопротивлялся. По-прежнему боролся с коварным «черным поцелуем» бога. А ноги продолжали нести его – шаг за неудержимым шагом.