– Ну выдержка у вас, мужики! Я бы так не смог! Семь лет терпели, сидели по своим гнёздышкам! А мы-то на здешних ментов грешили, сколько народу пострадало из-за вас… Профессор из дурки, хороший, говорят, был врач…

– Простите, – сказал Печкин. – Это недоразумение. Я известный журналист Дэн Майский, а это ваш коллега… Мы пытались выяснить обстоятельства одного происшествия… Действительно семилетней давности…

– Чего там выяснять, – сказал белобровый. – У психа были деньги. Много денег. Багажник и задняя часть салона. Миллиард или больше. Здешние не брали. Мы за ними следили – может, кто-то на Багамы поедет или маме розовый кадиллак купит… Обязательно кто-нибудь да прокололся бы в городе Кошкине! Оставили мы тут своего человечка…

Печкин догадался, кто этот человечек. Дама-портье, кто же ещё. Самая та работа, все приезжие на учёте… То-то она не пошла на поминки!

– Вот со психа. И спрашивайте, – сказал Майор.

– Ну да, – сказал белобровый. – Психа вы устранили. С понтом он сбежал.

– Простите, – сказал Печкин. – А чьи деньги-то были?

– Главное, что они были, – сказал белобровый. – А теперь их нет. Трюк с машиной был, конечно, ловкий, ничего не скажешь. Ни номеров на двигателе, ни километра на спидометре… То есть ни мили… Не жалко было машину бросать?

– Не жалко, – сказал Печкин. – Потому что мы её и в глаза не видели.

– Я тут не при делах, – пожаловался Черентай. – Просто сосед по номеру… В командировке я… Экспедитор…

– Дойдёт и до тебя, – посулил белобровый. – Всему своё время. С тобой всё понятно, экспедитор. Ну да. Экспедиторы под конвоем не ходят…

– Это ошибка, – сказал Майор. – Слово чести. Я офицер.

– Хрен ты моржовый, а не офицер, – ласково сказал белобровый. – Когда речь идёт о такой сумме, не бывает офицеров и рядовых, все равны.

– Вы не знаете, – сказал Майор. – С кем связались. За эти деньги. Вас на краю. Света найдут. Это не ваши деньги. И не ваш уровень.

– Ага, значит, всё-таки в курсе… Ладно. Сейчас эту гостиничную бабу мои ребята будут резать на куски. А вы услышите, как она орёт. Может, тогда возьмётесь за ум.

– Да хоть и на куски, – сказал Печкин. – Всегда ненавидел эту шпионскую породу, всю жизнь по гостиницам мотаюсь… «Что это у вас, мужчина, пьяная дама после одиннадцати часов делает?» Вот она за всех и ответит…

Что-то дрогнуло в лице белобрысого, и понял журналист Печкин – угадал…

– Они вот тоже меня мучили, – наябедничал Паша Эмильевич. – А чего хотели – непонятно…

– Или с этого шибздика начнём, – сказал белобровый. – Может, он тут и есть ключевая фигура…

– Вы проницательны, – сказал Печкин. – Потому что он и есть тот самый сбежавший псих. Только ему память стёрли капитально. Никакие специалисты не помогли. Вот мы его сюда и привезли – может, в знакомой обстановке чего и вспомнит…