– Если бы мы, – сказал Майор. – Приехали. Чисто за деньгами. То было бы нас. Побольше. И вы бы сюда. Не сунулись. Мы без машины. В сумку. Миллиард не упихаешь. Так что думай.

Белобровый действительно задумался.

– В долю проситесь? Надо прикинуть…

– Нет, – сказал Майор. – С вами. Договориться можно. С хозяином денег. Исключено. Он тогда и вас. И нас. Без различий. С ним. Лучше по-хорошему.

– Значит, это с вашими мы тогда схлестнулись? – сказал белобровый.

– Не обязательно, – сказал Печкин. – Тут много кто этими деньгами интересуется, как бы промежду шестерёнок не угодить…

– А ты ему. Позвони, – сказал Майор. – Вон мобила. Там всего один номер. На крайняк. А я так понимаю. Сейчас крайняк.

– Очень правильно понимаешь, – сказал белобровый бандит взял телефон.

Ну вот и всё, подумал сталкер Печкин. Если бы Майор на то не решился, я бы и сам… Ноги окоченели, не подхватить бы простуду… Нашёл о чём беспокоиться! Потому что живыми нам всё равно отсюда не уйти, так хоть в дурном обществе… Интересно, Господь сочтёт это самоубийством или за мучеников проканаем? Правильно всё, Всеволод Петрович Каргин, настоящий русский офицер. Бомжа только жалко. Хотя я всё ещё могу предупредить…

И Белый не придёт. И ещё мучиться будет из-за того, что послал нас сюда…

Но белобровый гад и сам-то явно колебался – мало ли на кого нарвёшься? Может, там такая крыша, что только с группой армий?

– Спроси Рубика Евгеньевича, – подсказал Печкин. – Это пароль. А то тебя просто пошлют…

И закрыл глаза. И сразу вспомнил чьи-то старые стихи: «Трус притворился храбрым на войне, поскольку спуску трусам не давали. Он бледный в бой катился на броне и вяло балагурил на привале…»

Обычно это помогало в трудную минуту. А кто автор, так теперь и не узнаю…

Но вместо взрыва запрыгал, забрякал по полу тазик из-под холодных пельменей…

Печкин с трудом открыл глаза – тело не слушалось.

По номеру-люкс бесшумно метался чёрный вихрь – клацали затворы, падали тела…

Работал Посланец Чёрного Властелина.

Сейчас он и за нас возьмётся, думал журналист. Правильно его Майор опасался. Значит, вот он когда просыпается… Когда припечёт…

Всё было кончено. Шестеро фальшивых омоновцев валялись по разным углам, белобровый лежал лицом вниз на сплющенной раскладушке…