— Традиционные опасения любого Царвати. Вирус не коснулся меня. Но ты, Уайрил, я слышал…

— У меня была кома, — он говорит тихо, ставя бокал на стол. — Довольно долго. Я помню только какие-то разрозненные бессмысленные куски. Сны, может быть. Большинство слуг, которые ухаживали за мной, мертвы, а те немногие, кто остался, не скажут ничего.

— А Дэвра?

Уайрил вздыхает:

— На Викарре. Уединение с Ферианом, верь или не верь. Так даже лучше сейчас.

— Сейчас?

Уайрил смотрит на него, словно взвешивая приемлемую долю доверия.

— Сейчас, — повторяет он. — Каковы итоги? Я никуда не выходил. Ничего не знаю.

Затар колеблется:

— Плохо, — говорит он, используя речевой тон печали и завершенности.

— Официальные цифры — девять тысяч, — говорит Уайрил.

Затар ставит бокал и глубоко вздыхает:

— Ты сейчас хочешь знать?

— Да.

— Нас осталось пятьсот сорок один человек.

— Мужчины? — Уайрил поражен.

— Мужчины, женщины, дети. Пятьсот сорок один чистокровный браксана. На сегодня. И к тому же мы потеряли очень много людей из других сословий. Пострадали очень сильно и другие цивилизации, но для нас итоги — катастрофичны.

— Кеймират?

— Пятьдесят один человек, извини, пятьдесят два, включая вновь избранных. Нам трудно будет даже поддержать наше число, не говоря уж о качестве…

— Значит, тебе нужно браться за дело.