Мать поджидает у тайных врат, скрестив руки на груди. Взгляд – как потемневшее перед штормом море – не сулит добра.

– То-то я смотрю, доченька тише воды, ниже травы. Асии наплетёт, что играет в прятки с Диной. Дине скажет – что мастерит куклу для Асии. Яне – что кормит рыбок. Никуда не уходит, а найти невозможно. А проказница, значит, вот где…

Проказница опускает голову. Щёки вспыхивают нежным, как заря, румянцем.

– Что молчишь?

Она смущённо поводит плечом. А что скажешь?

– Все дочки как дочки, а ты? – вздыхает мать, и море покрывается рябью. – Наказание, а не ребёнок!

– Но, мама…

– Что – мама? Я сколько раз говорила – без спросу из дома ни-ни? Сколько повторяла – на берег не ходи? Верно, мой братец эту лазейку нашёл? Ну, я ему задам!..

Она пугается материнского гнева.

– Это не дядя Борис! – шепчет она. – Я сама…