Пронзал — как, наверное, мог бы пронзить клинок Осина. Короткий меч, зажатый в ножнах, заботливо накрытый полой плаща. Каждый раз, когда я смотрел на это оружие, амулет Плачущего на груди странно вздрагивал. И даже не было возможности достать его из-под рубахи, чтобы понять, в чем дело…
— Осин, обнажи клинок, — попросил я, неожиданно для самого себя.
— Пожалуйста, — вежливо ответил оборотень, плавно вынимая меч и направляя его острием на меня.
— Красиво, — прошептал я, внимательно разглядывая металл.
На нем виднелись странные разводы. Будто разноцветные жилки. Это не обычная сталь, но и совершенно не похожа на святую.
Я смотрел, чувствуя, что амулет Спящего дрожит все сильнее. И в какой-то момент все мое внимание полностью ушло в меч. В плавность его линий, остроту лезвия…
Страх. Вот, что я почувствовал, когда в голову пришло это осознание. Поднял взгляд на Осина… помню, как он посмотрел на меня. С вечной улыбкой вежливого засранца.
— Ты понял больше, чем хотел бы, да, Вангр?
— Этот меч… — я нахмурился, не веря тому, что промелькнуло в голове.
— Это особенное оружие. Не меч, а проклятие… — улыбка оборотня стала еще шире, он провел кончиками пальцев по клинку. — Некоторое оружие не создано ни для тренировок, ни для дружеских поединков. Рассказать побольше?
— Давай…
И он поведал. Поведал меньше, чем я увидел. И все же, достаточно, чтобы я мог наконец-то полностью осознать суть этого оружия.
Воины используют самые разные способы убийства. Смертельные орудия, в которых живут чьи-то души… Освященный металл, позволяющий разрезать нечто большее, чем плоть. Обычная сталь, что угрожает лишь телу.
В руках Осина действительно было не просто оружие. Это было проклятие. Порча, воплощенная в бессмертном металле. Этот клинок не сломать, не расплавить. Но он не верный спутник — а безумный убийца, жаждущий отнимать жизни.
— Каждый удар должен отнять чью-то жизнь. Если однажды я замахнусь этим мечом, но не отниму ничью жизнь одним ударом… я умру сам. И тогда клинок получит мою душу, в качестве уплаты за верную службу, — рассказал тогда Осин.
— Разве нет способа избавиться от меча?
— Как только я его брошу, моя душа будет вырвана из тела. Как только я умру от старости или ран, моя душа впитается в клинок. И как только я промажу или не смогу убить одним ударом… — оборотень замолчал, заворожено глядя на меч. — Его лезвие всегда остро, клинок ничто не сломает. И каждый развод на нем — чья-то душа внутри. Признаюсь честно, когда-то это оружие было моей целью. Я потратил очень много сил, чтобы достать его. Я верил, что оно подарит мне невиданную силу. Но оказалось, что оно несет лишь страх. Когда ты молодой, редко задумываешься над будущим своей души. А для меня теперь… даже нет смысла думать о таком.