Усмешка прекрасно заменила пожелание посмотреть на себя со стороны…

Если только в записи… когда выберемся.

— Не нравится к демонам, пусть валит ко всем чертям! — резко бросила я, сдвинувшись к пульсирующей жизнью навигационке и наблюдая, как среди линий гравитационной напряженности зеленым вытягивается курсовая.

Как она, оборвавшись в рваной воронке, образовавшейся в точке предполагаемого прыжка, порождает волну, которая сбивает уже затихающую после выхода дорга рябь, то вздымая ее к значениям, близким к малому гравитационному шторму, то заставляя замереть в обманчивой неподвижности.

— Маршевые — шестьдесят! — Антон был сух и деловит. То ли доверие, то ли…

То ли мне пора было думать о поиске нового помощника. Сумароков этот уровень уже перерос.

— Принято! — машинально отозвалась я и… вскинулась, только теперь сообразив, что вызывает у меня желание кого-нибудь пристрелить. — И отключите эту вакханалию! — добавила жестко, имея в виду все еще подвывающий сигнал тревоги.

— Извини, капитан… — жалобно протянул Дальнир.

Мне бы улыбнуться…

— Две минуты до контакта с дальними сканерами дорга…

— Принято, — выдохнула я, бросив быстрый взгляд на Торрека. Стоило признать, что держался он молодцом. Вряд ли слова Костаса не произвели на него впечатления, но… на лице, вместо уже привычной маски, уверенное спокойствие. — Дальнир, готовность отключить маяк…

— Маршевые восемьдесят пять… Генератор прокола — на мощности…

— Передать на «Витарию», отрабатываю маневр «Прыжок с погружением». Выход на связь — по возможности…

— Такого маневра нет… — Это опять был Таласки. Очень довольный Таласки.

— Теперь будет, — «обрадовала» его я. — Дальнир?

— К маневру готов!

— До контакта минута двадцать…

— Сброс снэга через сорок секунд…

— Принято…

— Маршевые — девяносто пять… Генератор прокола — отсчет с шестидесяти… Пятьдесят девять…