– Председательствовать на банкетах.

– Подписывать указы.

– Жрать, как свинья, отличное бренди.

– Править.

– Вот эта работенка по мне, – одобрил Шнобби. – Повезет же кому-то, а?

– А еще неплохо было бы, чтобы нашим королем стал человек, способный понимать намеки более тонкие, нежели летящий прямо ему в лицо кирпич, – горько произнес чей-то голос, но остальные кресла дружно зашикали на него.

После нескольких попыток Шнобби наконец нашел свой рот и сделал еще один долгий глоток.

– Мне кажется, – изрек он, – лично мне кажется, вы сейчас ищете какую-нибудь шишку, у которой времени целая телега. «Эй, парень, сегодня твой счастливый день! – скажете вы. – Ну-ка, покажи нам, как ты умеешь делать ручкой!»

– Ага! А это неплохая мысль! Быть может, вам, граф, известна какая-нибудь кандидатура? Еще капельку бренди?

– Почему бы и нет, спасибо, братишка. У тебя все клево? У меня тоже. О чем бишь я? Да, да, до самого краешка. Кандидатура… Ну, не знаю, достойных людей очень мало…

– Вообще-то, граф, мы планировали предложить корону вам…

Шнобби выпучил глаза. Щеки его раздулись.

Не самая удачная идея плеваться отличным бренди, особенно когда держишь в руке зажженную сигару. Мощное пламя ударило в противоположную стену, оставив на деревянной обшивке комнаты угольно-черную хризантему, в то время как кресло Шнобби, следуя фундаментальным законам физики, проскрежетало по полу в обратную сторону и остановилось, лишь врезавшись в дверь.

– Корону? – просипел Шнобби, но тут же закашлялся, и все бросились хлопать его по спине. Наконец он снова обрел дыхание. – Корону? – повторил он. – И чтобы командор Ваймс потом отрубил мне голову?

– Зато вы сможете пить столько бренди, сколько захотите, – пообещал чей-то заискивающий голос.

– А чем, интересно, я его буду пить? Головы-то у меня не будет!

– Да что вы такое говорите?

– Командор Ваймс отрубит мне ее! Вот что! Возьмет и отрубит мне голову!