– Кто владелец этой фабрики?

– Господин Коттераль, сэр. Ну, помните, он вечно пишет вам письма о том, что в Страже слишком много представителей, как он это называет, «низших видов». Ну… троллей всяких, гномов…

Сержант чуть ли не бежал, чтобы не отстать от командора.

– Набери зомби, – велел Ваймс.

– Но, сэр, вы всегда против зомби стояли насмерть, извините за невольный каламбур, – напомнил Колон.

– А что, есть желающие?

– О да, сэр. Парочка неплохих ребят, сэр, но у них кожа сплошь серая и свисает довольно неприятно. В общем, сэр, вы поклялись, что похороните их через пять минут, как они у нас появятся.

– Завтра утром приведи их к присяге.

– Так точно, сэр. Отличная идея. И, конечно, мы неплохо экономим, поскольку их пенсионный фонд оплачивать не надо.

– Пусть патрулируют Королевские низины. Они же все-таки люди. Ну, или были когда-то.

– Ладно, сэр.

«Когда Сэм в таком настроении, – подумал Колон, – лучше соглашаться со всем».

– Похоже, сэр, наша Стража и в самом деле становится многовидовой.

– Сейчас я бы привел к присяге даже горгону!

– Ну, есть еще господин Мрак, сэр, он работает у кошерного мясника и питается исключительно…

– Но не вампира. Вампиров в Страже не будет никогда. Пошли быстрее, Фред.

«Я должен был, должен был догадаться!» – так думал Шнобби Шноббс, удирая прочь по ночным улицам. Все эти речи насчет королей и прочего… Они хотели, чтобы он…

Какая ужасная мысль…