Босоногий поднял глаза на пистолет.

– Из этого ствола в двухтысячном убили милиционера. Сегодня… нет, завтра, когда стемнеет, примотайте к нему кирпич и утопите где-нибудь в пруду. Только идиот станет держать такую дрянь в квартире.

Аспирин сжал зубы. Пистолет опускался все ниже, пока рука не повисла совсем.

– Где ее свидетельство? – тихо спросил босоногий.

Аспирин молчал.

– В ящике стола, – ответил гость, будто сам себе. – Принесите.

Не выпуская пистолета, Аспирин вышел в кабинет. Выдвинул ящик. Аленино свидетельство лежало поверх всех бумаг, и, когда Аспирин взял его в руки, вдруг переломилось пополам.

Аспирин выронил пистолет.

Ламинированная бумажка, жесткая, почти неуязвимая, растекалась у него между пальцами. Вот две половинки стали прозрачными, вот округлились острые уголки, посыпалась пыль. «Грима… ена… Алексе…»

Аспирин смотрел на свои ладони. Пустые.

– Вам не о чем беспокоиться, – тихо сказал гость за его спиной. – Все, кто ее видел, о ней забудут. Уже завтра – не вспомнят.

Аспирин обернулся:

– А… мать?!

– И мать, разумеется. Хотя мать вас меньше всего должна беспокоить. Вот бытовуха всякая – консьержи, соседи, учителя… эти ваши, бестолковые охотники за аномалами…

– А я? – тихо спросил Аспирин.

Босоногий задумчиво поднял бровь. Потом, не отвечая, повернулся и пошел к двери.

Аспирин остался стоять. Глядел ему вслед.

Гость остановился. Обернулся через плечо:

– Алексей Игоревич, подойдите, пожалуйста.

Аспирин подошел, не чувствуя под собой ног.