Не успел Йоштре Туйен высунуться из портала, как сильные руки сграбастали его.
– Ну?! – требовательно спросил Линард.
– Победа! – выдохнул сграбастанный Йоштре.
– А Курт где? – последовал новый вопрос.
– Зикер его ищет, – ответил Йоштре. – Там такое было… сразу и не расскажешь.
– Зикер, значит, тоже жив, – удовлетворенно кивнул Линард. – Так что там с Куртом? А Мур? А твоя внучка?
– Мур и Аглария, как ни странно, живы, – ответил Йоштре. – А Курт… не знаю. Это будет зависеть…
– Зависеть? – нахмурился Линард. – От чего это будет зависеть?
– От того,
– Понятно… – помрачнел Линард.
* * *
Курт брел, не глядя под ноги. В руках у него леденела Чаша Тьмы. Та самая Чаша. Все, что осталось от Голора. Мерзкая мощь Пожирателя Миров кипела в ней ледяным пламенем. Чудовищный яд. Выплесни его – и он полмира разъест. Развоплоти эту мерзость окончательно – и мир медленно зачахнет, отравленный тонкими эманациями зла. А если не развоплощать – Голор возродится снова. Раньше или позже его мрачная тень вновь воздвигнется над миром. Еще раз. И еще. И так до тех пор, пока кто-то не оплошает. Или не успеет. Или не посчитает нужным.
«Так вот почему в тот раз его так и не смогли развоплотить окончательно!» – подумалось Курту.
«Они оставили все это нам».
«Мне?»
Мрачные и жуткие тайны… варианты выбора, один чудовищней другого… и за все это отвечаешь ты и только ты. Не с кем тебе разделить эту ношу. Не с кем… не с кем…
Что ж, верно, я и впрямь достаточно чудовище, раз сумел одолеть такого врага…