— Да?

— Это детектив Беллини, из управления полиции Сан-Франциско. У вас все в порядке?

— В порядке? Да. А что?

— С вами есть кто-нибудь?

— Моя маленькая дочка, — ответила она и вдруг осознала, что звонит, возможно, не полицейский, а человек, пытающийся вызнать, одни ли они в квартире.

— Пожалуйста, не тревожьтесь, мисс Уайт, но я выслал по вашему адресу патрульную машину.

И внезапно Целестина поверила, что Беллини — коп. Не из-за голоса, по которому чувствовалось, что его обладатель привык командовать. Нет, сердце подсказало, что у её порога появился враг, о котором три года тому назад её предупреждала Фими.

— У нас есть основания предполагать, что вас выслеживает человек, который изнасиловал вашу сестру.

Он пришёл. Она знала, что придёт. Всегда знала, но как-то забыла об этом. Ангел была необычным ребёнком, и, в силу этой необычности, над её жизнью всё время висела та же угроза, что и над младенцами Вифлеема, приговорёнными к смерти указом царя Ирода. Целестина давным-давно это поняла и в глубине души ни на секунду не сомневалась, что рано или поздно отец Ангел обязательно объявится.

— Вы заперли двери? — спросил Беллини.

— У меня только одна дверь. В квартиру. Да. Она заперта.

— Где вы сейчас?

— В спальне.

— Где ваша дочь?

— Со мной.

Ангел уже сидела на кровати, жадно вслушиваясь в разговор.

— Дверь в спальню запирается на замок? — спросил Беллини.

— Да, только замок плохонький.

— Всё равно запритесь. И не кладите трубку. Оставайтесь на связи до прибытия патрульных.