Сегодняшний ужин красовался нетронутым на столе.

– М-м-м, стейк Солсбери – мой любимый, – сообщил человек, фамилия которого была не то Гамильтон, не то Вашингтон – а, может, и вовсе Мэдисон.

Женщина не ответила.

– Картофельное пюре, горошек и морковка – прелесть что такое.

Он запустил вилку в картошку и поводил ею у женщины перед носом.

– Ну, открой же пошире ротик.

Женщина не шелохнулась. Мужчина бросил вилку обратно на поднос.

– Видишь ли, Мириам, если ты не станешь есть, мы будем вынуждены кормить тебя насильно. А ты же помнишь, как это неприятно, правда?

Мускул на челюсти у женщины дрогнул, подтверждая, что она действительно не забыла.

– И что, ни единой улыбки для меня не найдется?

Выражение ее лица не изменилось.

– Неужели ты не хочешь снова увидеть свою семью?

– У меня нет семьи, – едва слышно прошептала она.

– Тебе только-то и нужно, что отыскать остальных и сообщить нам их имена. Ну, скажи, где они?

Человек прошелся по комнате, явно привычный к ее географии. Он провел пальцем по столу, изучил пыль на нем и вытер о брюки.

– А ведь ты еще и по лесу сможешь прогуляться. Тебе же хочется, правда? Воздуха свежего глотнуть? Напоминает березовые рощи в Подмосковье… И домом пахнет, да?

– Мой дом – здесь, – прошелестел перышком ответ.

– Ну, тогда вообще никаких проблем, – человек положил ей руку на плечо, и она дернулась. – Скажи нам, где пророки, Мириам? Где наши цыплятки – им давно уже пора домой, на насест.

– Я не знаю. Я ничего не вижу.

– Снова хочешь под воду?