58. Келли

Я пришла в себя от гадкого запаха нюхательной соли. Фу! Брайан, мрачный, как тучи Матхотопа, смотрел на меня и сжимал в пальцах розовую капсулу [1].

— Келли, как ты меня напугала. Я тут чуть с ума не сошел, — сообщил он. — Что у тебя с плечом?

— С каким плечом? — спросила я и попыталась встать.

И сразу поняла, с каким плечом. А спустя еще минуту даже вспомнила, что. Память тела — великая вещь.

— Бандитская пуля, — сообщила я.

— Не смешно, — сказал Брайан и потянулся ручками к ране, за что получил по пальцам.

— Ага. Еще и больно, — согласилась я.

— А где Додсон?

— Не знаю.

Память тела сообщила, что Додсон был. Он делал мне перевязку. Я бросила взгляд на плечо. Точно, перевязка из полос, нарванных из его рубашки и связанных между собой. На вопрос, куда американец делся потом, тело ответить не могло. А всё остальное вообще ничего не помнило. То есть, что было до ранения, я помнила. Правда, издалека, словно размыто. А что было потом… только урывками.

— Не помню. Может, он за подмогой пошел? — предположила я.

Где его теперь искать? Додсон в сельве — всё равно, что мучной жучок в килограмме крупы. Может под любым зернышком обнаружиться. А может не обнаружиться вообще. Вне зависимости от исходной и конечной точек маршрута.

— Бог с ним, с Додсоном, — отмахнулся Брай, и эта фраза всколыхнула какую-то рябь в памяти. — Что у тебя всё-таки с плечом?

— Вроде, сквозная рана. Кость, судя по ощущениям, не пострадала, — сообщила я.

— В тебя, в смысле, действительно стреляли? — тупо повторил он, бледнея на глазах.

Я кивнула.

— Ты… ты какого… хрена ты вообще сюда пошла?! Одна, без меня?! — закричал на меня он.

В целом, я разделяла его вопрос. И не находила ответа. Но женщина я или нет? Женщина.

Поэтому я заплакала.