— Ладно, твоя взяла. Но на твоём месте я бы позаботился, чтобы она не сдохла по дороге, а то отправлю перебирать бумажки в штаб, и моргнуть не успеешь.

— Есть, сэр! — Элис изобразила некое подобие улыбки, явно костеря его в уме на чём свет стоит.

— Ну что расселся? — Хантсман кивнул задумавшемуся о чём-то Механику. — Марш за баранку. Или тебе особое приглашение нужно?

***

Улицы стремительно заполнялись сонными жителями. С перепуганными лицами они выбегали из домов, сбивались в стайки, испуганно галдели, пытаясь выяснить, что происходит.

Кто-то хватал детей и нёсся сломя голову прочь, подальше от опасности, кто-то кричал, будил ещё спящих соседей, кто-то неустанно болтал, пытаясь выяснить, что за шум.

Проскользнув в тупик между домами, ещё не успев как следует отдышаться от бега, Девятая смотрела, как над крышами один за другим поднимаются пылевые столбы.

Увиденное всё никак не укладывалось в голове. Вот чем может обернуться вопиющая некомпетентность, а спрашивать с кого-то уже слишком поздно. И как же умудрились надзиратели прощёлкать «нулевого» прямо у себя под носом?

«Да ты счастливчик, малыш! Хотя…»

— Куницу драную им всем в подмышки! — Вихрь, едва отдышавшись, ошарашенно уставился на неё. — Это что за хрень такая?

Только сейчас Девятая заметила, что их одежда покрыта толстенным слоем пыли. Казалось, целую вечность они петляли между рушащимися на глазах домами, дважды чуть не оставшись погребёнными под тоннами камней и пыли. Только через две улицы они наконец оказались в относительной безопасности. Во всяком случае, пока Сто Тридцать Шестой сюда не добрался…

Дело дрянь, и любое дальнейшее решение нужно тщательно взвешивать, только вот времени на эти «взвешивания» слишком мало.

Все её надежды на то, что скоро сможет прервать эту проклятую связь с мальчишкой, рухнули, как дома на соседних улицах. Выходит, даже убить его — та ещё задача! Ах, какое же это будет удовольствие — перерезать ему глотку, но пока об этом остаётся только мечтать.

— Я тебе вопрос задал! — Вихрь схватил её за плечо и развернул лицом к себе. — Кто он такой, мать твою?!

С трудом сдерживая порыв сломать ему руку, Девятая натянуто улыбнулась:

— Он — ошибка, мой сладкий. И нам придётся её исправлять.

— В смысле, ошибка? — моргнул Вихрь. — Что тебе известно?

— Поверь, не многим больше тебя. Мальчишка из нулевой категории, таких обычно ликвидируют ещё в инкубаторе, сразу при выявлении. А этот, как видишь, даже вырасти успел.