— Уволь меня от этого, Рем… Ну-ка, это не он?! — вскинулся Фред, комкая пакет.

Рем сбросил поклажу на пол, схватился за пистолет, но тут же снова убрал его в наплечную кобуру.

— Ты чего паникуешь, а? Это какой-то пацан. Он там половики чистит, неужели не видишь?

— Вроде так, — выдохнул Фред, переводя дух. — Но мне показалось, что он такой же плотный, как и наш объект.

— Наш объект пошел к своей бабе, значит, пару часов мы его не увидим.

— Не слишком ли круто — пара часов?

— Нормально. Пока то да се, пока чайку попьет. Раньше, чем в два часа, не уложится.

Рем поднял пакет с картошкой и, выловив самую поджаренную, забросил в рот.

— И как тебе? — поинтересовался Фред, который уже пробовал фрикадельки.

— Очень-очень… — покачал головой Рем, зажмуриваясь от удовольствия. Затем вытер пальцы о салфетку и передал пакет Фреду.

— А ты чего?

— Я по дороге нажрался.

— Ну ладно, теперь я… Только он случайно не пальцами эти фрикадельки из супа вылавливал?

— Ну, а чем, по-твоему? Плоскогубцами, что ли?

— Ты что, серьезно?! — воскликнул Фред, его красное от пьянства лицо перекосила гримаса брезгливости.

— Шутю. Шу-тю, — улыбнулся Рем и вздохнул.

— Чего вздыхаешь? — спросил Фред, роясь в пакетах.

— Бабу ту жалко…

— Чего вдруг?

— Ну… — Рем пожал плечами и снова вздохнул. — Красивая она была, нельзя такую автомобилем сминать.