— То есть вздумайся кому из домашних чужого пустить…

— Порвет.

— А если… ваша дочь?

Матвей Фролович задумался, правда, думал недолго и головою мотнул, сказавши:

— Не могла она.

Пускай.

В тереме собак не было, зато имелись люди, которые изо всех сил старались хозяину на глаза не показываться, но Ежи чувствовал их, что беспокойство, что страх.

Сам же дом…

Светлый.

Просторный. Стены выбелены да узорами покрыты яркими. Тут и птицы дивные, и цветы невиданные, и моря, и корабли. Вдоль стен, признаком богатства немалого, сундуки стоят, железом кованые. На них — рухлядь мягкая.

Вот и буфет по столичной манере, резной и со стеклянными дверцами. За стеклом — горы фарфоровой посуды…

— Маланькино приданое, — с гордостью сказал Матвей Фролович, а Фрол Матвеевич себя за бороду дернул в немалом раздражении. — Давече привез из Китежа…

Светлица… светла.

Те же стены.

Те же узоры, правда, уже без кораблей — цветы да птицы, что девице подобает. Полы натертые блестят, на лавках горы меховые да подушки, одна на другую составленные.

Ежи прошелся.

Выглянул в окошко, убеждаясь, что до земли далеко, а стена гладка…

— Есть что-то из её вещей? Чтобы пользовалась? — поинтересовался он, осматривая комнаты куда как пристальней. Вот только ничего-то не нашлось.

Обыкновенно все.

Полка.