На улице холодно и дождливо.

Я иду к своему дому. Обхожу квартал, пытаясь вспомнить место, где можно было бы спокойно, подальше от посторонних глаз, поспать.

Такой укромный закоулок есть между моим и соседским гаражом, возле мусорного ящика. Забираюсь туда, прихватив сплющенный картонный ящик. Прислоняю его к стене гаража.

Лежу, слушаю, как дождь стучит по картонной «крыше», надеюсь, что мое убежище простоит до утра.

Позиция удобная для наблюдения. Глядя через забор, огораживающий мой задний дворик, вижу окно второго этажа.

Это главная спальня.

Мимо окна проходит Джейсон.

Это не Джейсон-2. Мир не мой – это я знаю точно. Ближайшие магазины и рестораны не те. И машины у этих Дессенов другие, не такие, как у нашей семьи. И Джейсон поплотнее меня.

На секунду в окне появляется Дэниела. Привстает на цыпочки, задергивает шторы.

Спокойной ночи, любовь моя.

Дождь льет сильнее.

«Крыша» понемногу проседает.

Поеживаюсь от холода.

* * *

Восьмой день на улице. Сегодня сам Джейсон Дессен бросил в мою коробку бумажку в пять долларов.

Никакой опасности нет.

Узнать меня невозможно.

Обгоревшее на солнце лицо. Небритый. Вонючий бродяга.

Народ в нашем квартале отзывчивый и щедрый. Каждый день мне удается собрать денег на скудный ужин и оставить немного про запас.