В этом мы впереди планеты всей. Оно нам надо? Вместо Аэрофлота создавать ВА? Вместо механизации сельского хозяйства шлёпать ТА? Вместо строительства дамб, дорог и мостов – строить Ударные армии? Вместо рыболовных судов – строить тысячи подводных лодок?

Черная скала пятиэтажки пышет чёрной злобой. Тяжело на неё смотреть. Забивает. Засвечивает. Чтобы прочистить восприятие – смотрю на небо. Пустота. Пустота и спокойствие льются оттуда мне в макушку. Я в порядке. Веду людей дальше.

Возможно, я действительно просто псих. И все эти «экстрасенсорики» моя же выдумка. А я просто тот самый сельский дурачок. А дуракам – везёт. Вот и мне везёт. Вот ещё мина. А вот граната бесхозная валяется. Подбираю. Нечего добру пропадать. От того, сколько с тобой гранат, зависит, сколько ты проживёшь.

Да, я – ёжнутый шизик. Меня должны комиссовать и лечить. Шизики – неизлечимы. Одним словом, я должен бы стать дармоедом. Абсолютно бесполезным для общества. Но я сражаюсь. И неплохо. Пусть я и ненормальный, но полезный. В ёжнутое время войны ёжнутые и нужны. Кто ещё поведёт людей через мины ночью? Псих! А я о чём?

А кем был Матросов, что собой закрыл амбразуру? А Гастелло, что повёл свой горящий бомбер на эшелоны? А сотни пацанов, что, обняв гранаты, кидались под танки? А сотни пацанов, что своими маленькими истребителями врезались в большие фюзеляжи бомбовозов со свастиками? Они меняли свою жизнь на жизни тех, на чьи головы не высыплется этот груз бомб. А кем были матросы и мичманы крейсера «Варяг»? А сотни отравленных газами русских солдат, что, выплёвывая лёгкие, поднялись в штыковую? Весь мир знал это как «Атаку мертвецов». Они уже знали, что умрут. Но ещё не умерли. Просто лечь и сложить лапки? Не по нутру это нашему человеку!

Когда сидишь на диване с бокалом пива, все они – ёжнутые психи. А когда ты знаешь, что между смертью и тобой только эти ёжнутые, тогда они – герои. Спасители. Защитники. Герои. Все герои. И эти писари и водители кобыл, что идут за мной через ночное минное поле – герои. Все.

У всех русов – неустойчивая психика. Как только вопрос стал ребром – или-или – всё, нет больше спокойного и рассудительного индивидуума. Есть отчаянный герой, у которого мозги набекрень. Деньги, уют, шмотки, тёлки, тачки – пустой звук. Все обычные, вожделенные ценности цивилизованного человека – пустой звук. Начинаются шизофренические мантры – Родина, Род, Отчизна, Дом Родной, За Державу обидно, За Царя и Отечество, За Сталина, Постоим за Землю Русскую. Просыпается особый тип человека. Что встанет один поперёк дороги целой армии. Как тот круглолицый узкоглазый десантник, что перекрыл дорогу грузинской армии. Один. С пулемётом наперевес. Лицо азиатское, но тоже русский. Больной, сумасшедший, отчаянный, безбашенный, русский. Нужное прилагательное – сам подчеркни. Потому что там, за его спиной – дети и жены. Отцы и матери. Все мы в такой момент слышим эту торжественную музыку в душе. Все мы преображаемся. И мы уже не мы. А если всё закончилось – не понимаем, как смогли решиться на подобное безумие?