— Это я, сынок, — послышался тихий ответ.

Я протер глаза, взглянув перед собою. Подскочил как ужаленный. Возле меня стоял живой отец, которого я видел только на фотографии. В гражданскую он был партизаном и погиб в бою с немцами.

Я сразу узнал его. Та же папаха, что и на карточке, жупан, только сабли нет.

Длинные казацкие усы, черные бархатные брови, острый орлиный взгляд. Во рту у меня пересохло. Начал снова и снова протирать глаза.

— Напрасно стараешься, — усмехнулся он. — Я не призрак.

— А как же ты?.. — пробормотал я.

— Что?

— Откуда? Почему тут?

— Я за тобою…

— Как… за мною?

— Все уже собрались. Ждем тебя…

— Кто собрался? — ужаснулся я.

— Родня. Кто же еще? Пойдем.

Он двинулся в лесную чащу. Я несмело шагал рядом. Яростно щипал себя за руки, за уши. Но фигура отца не исчезала, я слышал его дыхание, видел широкую спину, высокую смушковую шапку.

— Тату!

— Что? — не оборачиваясь, отозвался он.

— А как же…

— Что?

— Ты же умер…

— Ну?