— А теперь — живой?

— Так. ты не рад?

— Что ты? Я рад. Только ведь это неправда?

— Что неправда?

— То, что я тебя вижу?

— А разве не видишь? — удивился отец.

— Вижу… Но ведь это мара?

— Ты уж глазам своим не веришь, — укоризненно покачал головой отец. — До чего ты дожился, сынку?

— Я верю, чего там… Но ведь наука…

— Что?

— Утверждает, что того света нет.

— Того нет, — согласился он. — А этот — есть.

— Какой — этот?

— Где мы с тобой.

— Почему же я раньше тебя не видел? Ты же погиб?

— Погиб. Для тебя, для матери. Для тех, кто рядом с вами. А для тех, кто шел со мной в бой, — нет. Мы живы. И никогда не умрем.

— Почему же вас не видно?

— Мы не хотим мешать вам. У нас своя жизнь. У вас своя. Когда сын женится, отец отделяет его, строит светлицу, сам живет в старой. Понял, сынку?

— Нне… совсем… Тебя же зарыли… закопали…

— Пса можно зарыть, — гневно отозвался отец. — Падаль… А человека — не закопаешь. Он — бессмертен.