— Домой? — побледнела женщина, отступая назад. Увидев у меня руках ружье, она вскрикнула и хряпнула дверью прямо перед моим носом. — Что вам угодно? — завопила из-за дверей. — Я позвоню в милицию!

— Успокойтесь! — как можно вежливее отозвался я. — Не разбойник я. Позовите Килину Макаровну.

— Какую Килину Макаровну? — притихла женщина. Насторожилась.

— Да какую же? Куренную, хозяйку квартиры.

— Такое скажете! — ответила она. — Ее уже два года нет…

— Как это нет? — воскликнул я, и сердце мое замерло от ужасного предчувствия.

— А так. Померла она.

— Померла?..

— Муж ее куда-то исчез. Ворюга был и пьяница. У нее забрали квартиру, конфисковали имущество. Она с горя и померла.

— А дочка? — упавшим голосом спросил я.

— Галя?

— Да… Галя…

— Забрали куда-то… в интернат. А позже еще куда-то. В Киеве она или в другом месте — не знаю. А кто вы? Зачем вам о том знать?

Я не ответил. Убитый горем, вышел на улицу. Килина померла. Галя где-то бродит по миру без отца-матери. Что же это? Куда мне теперь?

Кравчина! Надо к нему, к начальнику милиции. Он ведь организовал ту проклятую охоту. Верно, он и распутает тот проклятый клубок…

— Вам кого? — спросил дежурный милиционер, поднимаясь из-за стола.

— Начальника. Товарища Кравчину.

— Можно. Только зачем с ружьем?

— А мне оно ни к чему, — растерялся я. — Это… случайно. Купил.