– После его смерти вы сами прибыли к Потоку брать показания у писательницы. Я хотела узнать, почему.

Навид нахмурился.

– Бейл был одним из нас. Если там что-то было неладно, я хотел лично убедиться, что это вскроется.

– И как, вскрылось?

– Нет. Это был просто несчастный случай. Надеюсь, вы не переняли его привычек. Дело закрыто. Это все, что вы хотели обсудить? – Он уставился на мониторию, как будто Дельта уже уходила.

– Дело в том, что она приходила ко мне с какой-то историей.

Он снова посмотрел на нее.

– Она писательница. – И сразу же добавил, уже строже: – Почему она пришла к вам? С какой историей?

– Она пришла ко мне, потому что я дружила с Бейлом. Говорила, что это был вовсе не несчастный случай.

– Нет? – сказал Навид.

По его лицу невозможно было что-то прочесть.

– Она сказала мне, что в Потоке был кто-то еще.

– А. – Теперь он был отчетливо раздражен. – Этот Милласко. Офицер Керлью…

Дельта поспешно продолжила:

– Сэр, мне кажется, Бейла могла убить она.

Навид резко выпрямился. Кресло под ним скрипнуло.

– О-о-о. Действительно?

– Да, сэр. Я знаю, что его смерть у нас числится как «несчастный случай/самоубийство», но по ее словам у меня создалось впечатление, что она как-то к этому причастна.

Навид побарабанил пальцами по столу.

– Я знаю, как вы были близки с ним, офицер. И при всех его недостатках Бейл был одним из нас. А когда бывал трезв – то и одним из самых лучших.