– Я… я помню, как…

Резкий и острый пучок боли ударил в мою голову, разрывая её изнутри. Я тихо застонал и выпустил из рук своё первобытное оружие, а затем с силой надавил запястьями на глаза, пытаясь остановить нахлынувший кошмар. Я хотел вспомнить хоть что-то, но не мог. Я отчаянно метался в своих мыслях, выстраивал воспоминания, больше похожие на фантазию, и тут же ударялся в стену из пустоты. Я пытался вспомнить тот момент, когда гордый и счастливый входил в школу Стражей, как наполнялся решимостью, чтобы повернуть ручку на двери. Наполнялся ли? Не помню… Как же больно, просто невыносимо!

– Что происходит, что ты со мной делаешь? – взмолился я.

– Я? Ничего. Твой разум пытается обнять пустоту, построить мост через бездну, но не может найти опору и поэтому рвётся на части.

– Останови это!

– Не могу, ты сам должен это сделать – принять себя, быть тем, кто ты есть, и отбросить все иллюзии, жизнь, которой не было, и воспоминания, которых не может быть. Ты просто должен принять это. Их нет и никогда не существовало, перестань искать их в глубинах памяти, ты сам выворачиваешь себя наизнанку.

Вот он я с наивным пламенем в глазах и желанием великих свершений, вот он, коридор в школе Стражей, который будет исхожен вдоль и поперёк. Стоп, нет, раньше. Я вхожу в хорошо освещённый коридор. Проклятье, моя голова, она раскалывается! Я вхожу в… Я пытаюсь ухватить и удержать в голове этот момент, когда взялся за ручку входной двери, но не могу. Воспоминания расплываются, они как рваные лоскутки пролетают перед глазами, мечутся в агонии моих собственных мыслей и не могут собраться воедино. Как же болит голова…

– Отпусти свой разум, Стил. Того, что ты ищешь, нет. Ты только убиваешь себя.

– Нет… я докажу. Ты сам просил вспомнить! – процедил я сквозь ментальный ураган, разрывающий меня на части.

– А теперь я прошу отпустить. Ты там, где должен быть.

Двери распахнулись и… чёртовы двери, чёртов коридор, будьте вы прокляты, слышите! Хватит! Я же помню, должен помнить. Я шёл по улице… или нет? Да, должен был, я шёл и… вхожу в освещённый коридор, тут много народа, всё такое странное, яркое и великолепное. Раз за разом одна и та же картина, каждый раз, когда я пытаюсь ухватиться за что-то неуловимое в своих мыслях, новая вспышка боли настигает меня – и снова тот же момент, те же двери и события. Прошлого не существует, меня не существует. Боже, кто же я?

– Кто я такой? Кто я? – вторил я своим метущимся мыслям.

Сол вышел осторожной походкой из-за укрытия, где я сидел, и с заботливой, немного нелепой ухмылкой на измученном лице посмотрел прямо на меня.