Минск, 31 декабря 2020 года
До Нового года оставалось меньше получаса. Последними из родственников и друзей в квартиру Григория Валентиновича вошли Саня с Ирой. Стол уже был накрыт, и хозяева с гостями разместились на диванах и стульях.
— Ну, вроде все в сборе, кто должен был прийти... — сказала Наташа. — Давайте споем, что ли...
Сидящий рядом Максим передал ей гитару, и девушка начала перебирать струны:
Белы снег, белы снег, белы снег, белы цень, Белы снег, белы снег, белы снег, белы дзень, Ты куда мяне клiчаш, паслухай, Завiруха мяце, завiруха, На дварэ нi машын, нi людзей, На дварэ нi машын, нi людзей...
— Да... Хорошо сидим... Хорошо, что мы все здесь снова собрались. Тем же составом... — сказал Саня, когда допели песню. — Несмотря ни на что...
— Да уж... — согласился отец. — Трудный год был. И знаковый. Год, когда мы отстояли свою независимость, когда наш народ показал, чего он стоит. Народ, а не черви без роду и племени, которые безосновательно объявили себя народом... Пока у нас практически без потерь...
— Если не считать моего колена, — сказал Максим, сжав в руке тросточку.
— И фингала под глазом, — вставил профессор.
— И раскуроченной машины, — добавила Надежда Кирилловна.
— Ну, это не потери, — возразил полковник. — К тому же все виновные найдены и получили по заслугам. Ремонт оплатила страховая. Фингал давно зажил. Будем надеяться, восстановится со временем и колено. Не вешай нос, Макс. Это боевое ранение. Не сможешь в ОМОНе — надо получать высшее. Тебе оно в любом случае нужно, не сейчас, так позже. Тебе надо стать офицером.