На пороге.

И… войти?

А если помешаю? И… и надо ли? Сердце защемило. От песни. Какая-то она совсем печальная, хотя… если кастрат… чего ему веселиться-то? Мысли опять запутались. И я тоже.

Стою вот.

Смотрю.

Подглядываю, выходит… Раз, два, три, четыре, пять… какая дурацкая считалочка. Принцессы о чем-то говорят, и не только они. Людей вдруг стало как-то очень много. И седовласый старик-викинг что-то втолковывает степняку, а молодец в отороченном мехом кафтане крутится перед ладхемскими фрейлинами, которые наряжены ничуть не хуже принцесс. И…

– Прячешься? – тихо поинтересовался Ричард, выступая из тени. А ведь не было его! Не было.

– Приглядываю, – соврала я. – А ты?

– А я прячусь.

– Они тебе не понравились? – сердце забилось радостно.

– Не знаю пока.

Мог бы и соврать для приличия.

– Просто… как-то всех слишком много.

Светозарный склонился над хрупкой девой степных кровей.

– Ничего, – я, пользуясь минутной слабостью, взяла Ричарда под руку. – Разберемся. Выберем тебе самую лучшую…

Почему-то он не обрадовался.

Так мне показалось.

Вместо эпилога

Вместо эпилога