Голос в голове звучал набатом.
Голос Мастера Хо был раздраженным, яростным и бессильным.
И… беспомощным.
Коста попытался пошевелиться, но в груди давило, а глаза, как будто запечатали воском и ресницы стали такими тяжелыми, что не поднять.
— И сколько он так лежит? Сколько он так будет лежать? Нужно что-то делать! Ты видел эту стопку писем? А они все копятся и копятся… — шептал кто-то над его головой. — А если господин вообще не очнется? А если Арры нашли способ вскрывать головы тех, кто так и не пришел в сознание, а если…
— Заткнись. Иди выпей успокоительного. Фиал на столе.
— Сам заткнись. И я спокоен! И уже пил с утра!