…
— Возвращайся, — чужие пальцы щелкали перед глазами и Коста проморгался — хотелось чихнуть от запаха дыма и овечьей шерсти. — Вот так, хорошо… молодец…
— Кто это? — раздалось с задних рядов.
— Это Четвертый Наставник? Это он и есть?
— Да, это его — Мастер, про которого говорили…тот самый…
— Я думал он моложе…
— Я думал он ниже…
— Выглядит совсем не как художник, и такой большой…
— Это воспоминание, идиот, если ты маленький, все вокруг большое…
— Шестой мастер лучше!
— Нет, Восьмой Наставник — самый лучший!
— Подлиза, ты кому угодно готов угождать, если это — Старший… лизать зад, жетон и руку!
— Тишина!!!
Коста зажмурился — виски кололо от боли, каждый шепот звучал так, как будто ему кричали в ухо.
— Одеяло — фу… что за обстановка…он что проводил задания, маскируясь под нищего?
— Заткнись!
— Сам заткнись! Я не переношу запаха нищего квартала! У меня в носу свербит!
— Тишина! Номера Шесть, Восемь, Девять, Два — первое предупреждение, — зычный голос Наставника из первого ряда, все лицо которого украшала сетка старых шрамов, заставил всех заткнуться. — Декада кончится быстро, вы заработали один штрафной круг! Не слышу?!