— Мама не была бесполезной, — Инга расслабила руку и сделала вдох. Лето догорает. Надо спешить, успеть вернуться до того, как поклонится земле золотая рожь. — Именно её силы тебе и позволили… жить. Выжить. Она спасла тебя. А ты её убил.

Отец сдавил руку и показалось, что еще немного и кость треснет.

— Она была жрицей, и ты это знал. Ты очаровал её. Влюбил. И воспользовался. И мною воспользоваться хотел, да не вышло…

— Потому что ты — просто глупая курица. А она тоже курицей была, но с силой.

— Не курицей. Она тебя любила. А я — нет, — Инга склонила голову, глядя на человека, которого больше не боялась.

Совершенно.

Это ведь так просто… в одной руке серп, в другой — меч. И та, что была под землей, она тоже близка и понятна. И отзовется на просьбу Инги. Вот только… почему так сложно попросить?

Лицо отца наливалось опасной краснотой. Он сопел. И… и никогда-то он Ингу не бил. Точнее, давно уже не бил. Она не давала повода.

А теперь дала?

И неужели действительно ударит.

— Я нашел тебе мужа, — сказал он, дернув так, что Инга с трудом удержалась на ногах. — Свадьбу сыграем завтра…

— Нет, — она попыталась высвободить руку, но пальцы сдавили еще сильнее. — Мне больно!

— Женщина должна знать свое место, — наставительно произнес отец. — Если женщина не знает, то женщине следует напомнить…

— Что место её рядом с мужчиной, который будет беречь и защищать… — произнес кто-то из-за спины Инги. И она вздрогнула. От неожиданности.

Обернулась.

Она… нет, этого человека она не знала. Видела. Он был в больнице и, кажется, разговаривал с другими, с местными, хотя совершенно точно сам местным не являлся.

— Нехорошо делать больно женщине, — произнес он с упреком.

Высокий.

Выше Инги. И выше Красноцветова, что куда более важно. Огромный. И на скалу похож. Бывают такие люди, которые с виду — ожившие горы.

Бритый череп.