— Сперва позволил над собою измываться. Потом помирать приехал! И ладно бы прилично, как люди серьезные помирают, нет, устроил тут… поминки с концертом!

— Я тогда не в себе был!

— А кто был в себе? Я, что ли?!

— Ну… — Беломир попятился. — Ты всегда…

— Один идиот героически помер, второй… почти помер и решил напоследок опозорить перед всеми…

— Я не нарочно! Ты просто с женитьбой этой пристал, как лист репейный! — трость Беломир перехватил. — Но успокойся уже, все-то в порядке…

— В порядке?! — взревел отец, правда, трость отобрать уже не пытаясь. — В порядке?! Да внука моего едва в жертву не принесли! И сына…

— Не принесли же, — примиряюще произнес Беломир. — Оно ж… даже к лучшему получилось. Я вот женюсь.

Трость убралась от плеча, правда, чтобы другим концом ткнуться в ногу.

— Больно! — возмутился Беломир.

— То есть, уродовать себя — не больно, а отцовское поучение — так больно?

— Это смотря какое поучение!

Затрещина получилась… крепкой. И кто там говорил, что старший Бестужев сдал, ослаб и вовсе готов мир покинуть? Не раньше, чем небо на землю падет.

Почему-то мысль эта обрадовала несказанно. Все-таки… отец.

И появился.

Раньше государевых людей появился. И следил за ними, за государевыми, ревностно, а еще родовых юристов послал, чтоб уж точно не обманули царевы люди бедных детишек.

— Так женишься? — внезапно успокоившись, поинтересовался отец.

— Женюсь.

— И на ком?

— На хорошей доброй женщине… — Беломир осекся. — Ну… может, конечно, не очень и доброй… жрица она. Моры.