— Оставьте, капитан, — стараюсь говорить как можно равнодушней, — вы уже не в том возрасте, чтоб молоденьких-то разведчиц…

Фрипп поворачивает ко мне перекошенное гневом лицо, его правая щека нервно дёргается.

— Это «Лита», сэр, — говорю я, — и вы знаете, кто за штурвалом.

— Ещё бы! — скрипит он. — И знаю, сколько назначено за её голову!

— Меньше, чем за неё живую, — парирую.

Капитан призадумывается.

— Думаешь, поймаем?

— А вы сомневаетесь в своих силах? — играю на больном. — Или в своём лётном мастерстве?

Лицо Фриппа вновь перекашивается, щека начинает дёргаться активнее.

— Думайте быстрее, капитан, — поторапливаю, бросив взгляд на припустившую от нас в сторону Бресии «Литу», — она уйдёт.