Что, не получилось? Бедняжка.

– Высшая Магия не хочет, чтобы вы – смерды, знали, кто заберёт ваши жизни. Передай мои слова своему господину.

Обратно парламентёр сказал раз в пять быстрее.

– “Хитро. Но не сработает. Всё равно нападут.”

Баронский сын (лет сорок на вид) отчитывал своего незадачливого переговорщика. Да, запугать не получилось.

Впрочем, я и не рассчитывал.

– “Не нападут. Я сам нападу.”

Вытащил мечи.

Медленно двинулся вперёд.

– “Помнишь ту историю про бабушку моего бойца в деревне под Ростовом?”

– “Я ничего не забываю.”

– “В ней есть одна деталь, не важная в целом, но очень важная для меня лично.”

– “Какая?”

– “Прежде чем я расскажу, тебе нужно знать, что меня тогда списали не только из-за ранения – я упорно не давал слить одного из своих парней.”

– “Того, что списали вместе с тобой из-за какой-то царапины?”

– “Дело было не в царапине, но да – это был он. Я не смог его прикрыть, по возвращении его не восстановили. Сломали карьеру потомственного военного, лишили стабильного заработка, пенсии. Всё из-за пустых домыслов, основанных лишь на… Я знал, что так и будет, отчасти поэтому поехал с ним к бабке – хотел поддержать, пока мог.”

– “Ты так и не сказал, что это за деталь.”

– “Имена. Всего лишь их имена.”

– “Имена?”

– “Да. Парня звали Абдулбек, а его бабушку Далият.”